tag:blogger.com,1999:blog-52559632077945349222024-02-08T13:00:40.753-03:00Conversaciones de ciegosFegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-41493269374465819982016-02-18T16:00:00.000-03:002016-02-18T16:00:11.316-03:00App
Recolectar mis comienzos. Acumular lo indefinido. Dos arañazos sobre la pantalla, simetría imperfecta en la superposición gris. Saludos duplicados en cada pestaña, dos, cuatro, seis, ocho, diez, veinte. Veces de silencio, de espera, sin vos. Hace tantos minutos, tantas horas desde que afirma que 1 minuto atrás estabas –¿debería acordarme que miente?–. Emprendo la matemática salvaje sobre tu Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-18631597865050829822015-10-27T11:46:00.000-03:002015-10-27T11:46:41.842-03:00ConcluirTerminar es admitir el cansancio,
clausurar la epidemia de pestañas,
clics sobresaltados
guardar, no guardar, cancelar.
Ensobrar la cosecha
sabiendo que más vale el rastrojo,
los despojos de senderos desatendidos
mejores promesas, más claras pautas,
guerras cruentas a las precisas secuencias
como si se buscara alejarlas
en insensato asedio de días.
Volver sobre el surco para ver
al centro el Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-91244694896582991322015-09-27T22:34:00.000-03:002015-10-27T12:08:09.930-03:00yéndose en vos
Tenía un poema todo
dándome vueltas en la cabeza
no sabía si guardar el hambre
qué ropa interior se lleva de entierro?
toma tiempo apurarse
los muertos necesitan plata
para sus duelos impagos
y un puto desodorante en el bolsillo
como si olieran mal las lágrimas
Es mi tía y mi madre, ser hija es singular
mientras ordenan todos sus muertos
elegí con tiempo, diría
ahora nadie quiere Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-24453366402411468912015-06-23T01:08:00.002-03:002015-06-23T01:08:29.276-03:00Si se pudiera el desconcierto
Si se pudiera escribir el desconcierto
rellenar en pie de guerra
un circuito de almas
un policia de tránsito
en una isla desierta
si se pudiera ahogar el sol
pulsar hasta desaparecerlo
borronearle el contorno
hacer una trampa
robarle el carro
si se pudiera desmontar
como piezas de encastre
a los cuatro jinetes y sus cascos
como legos, dejarlos pelados de a pie
rojo quiere terrones, Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-25633300199547876942015-05-17T20:26:00.002-03:002015-05-17T23:55:31.830-03:00
no sé si esto es miedo o estar
solo y de repente
vaciarse las tripas en los ojos cerrados
negábase mundo cada párpado aprieta
cada piano eco del pasado
como si ya empieza algo viejo
pero no, no hay oscuro
ni débil ni susto
solo tenue acero de palabras
empuñado por un ciego
que apenas elige
entiende su irrevocable dolor
Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-87153523910769101622015-05-01T17:32:00.003-03:002015-05-01T17:33:20.647-03:00
Hoy Vallejo,
Trilce de la mano,
como si fuera Vallejo a solucionar
lo que Vallejo no causó.
Lo encuentro salpicado de poesía
y querría algo menos oscuro
y menos mío
para llevarme el alma.
Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-83991953823836248242015-04-26T18:19:00.002-03:002016-06-26T10:51:33.653-03:00Ensangres
¿De qué está hecho un valiente? ¿Cuál es la composición exacta del sumo terreno de la hombría? ¿Cuantas veces debe latigarse la voluntad del miedo (la única real) para lograr el punto exacto, bullicio, de ser héroe? Héroe, como mudanza espartana, descalza, llena de medallas que más pesan y menos alimentan a medida se acumulan. Abruman la piel estrellada de metralla desatada por manos similares,Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-68616436732553512852015-03-19T21:31:00.000-03:002015-03-23T17:06:27.744-03:00Habría que hacer un pozo
Habría que hacer un pozo en el techo,
destetar la vaca antes que el ternero,
sentarse alrededor del fogón, quemar
tela y estambre, niños y viejas encendidos
pueblan los recodos de la mirada.
De manos gitanas
tirita cartas
porvenir.
Habría que hacer un pozo en el techo,
desenterrar la luna,
entre lombrices parece incómoda,
los bastos amargos de no tenerse más.
Cerrar la puerta, escoba y Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-28496485395449924532015-01-07T13:49:00.003-02:002015-02-06T18:47:24.939-02:00
NO tengo ganas de empezar de cero. Sabiendo el recorrido y la meta el camino se hace predecible y aburrido. Así me quedo en este lugar. Dejo que me empape ese polvo de nubes picado, y pienso. Pienso en los tantos ayeres, como siempre, en los síntomas de cordura, y por tanto busco un rincón quieto en este mundo que gira.
Sollozan mis lágrimas perdidas en el rostro de esta muchacha que abrazo en Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-51069384764259668132014-11-29T15:42:00.000-02:002015-02-06T18:45:41.327-02:00Tidal waves
El mar avanza como si ya no entendiera sus límites, un metro de alto, retacón y furioso, rápido como un lince a la caza. La carrera de corto aliento, aliento largo y entrepausado para tomar más aire del que se necesita, del que se puede almacenar en los pulmones llenos de agua adelantándose a los hechos. Pulmones derrotistas, haraganes, necesitados pero odiados porque limitan todo otro esfuerzo,Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-35680005432299375972014-11-17T00:00:00.004-02:002014-11-17T10:30:30.574-02:00Treveros
Treveros, desórdenes, cuerpos en cuerpos y la hora menos indicada para soñar mal, lo que los niños siempre hacen. Tranca padre algunas veces y otras es madre quien busca silenciar las almohadas y dejar fuera, tantas veces fuera, seguro tantas como razones quedan fuera. Todo niño en un punto se rompe, se despelleja su capullo de inocencia y llega a largas sesiones de concluir –niños de antes al Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-32175086012709288732014-09-03T19:25:00.000-03:002014-09-03T19:54:00.692-03:00
alguna vez viste
mis palabras de tinta
mi espalda sangrada
mis selvas ocultas
hiciste
un pozo en el tiempo
un roto de todo
una culpa de invierno
alguna vez tuviste
un tibio desconsuelo
un mueble sin conservas
un escribiente sin reparoFegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-16059674989653762652014-08-21T13:19:00.001-03:002014-08-23T15:37:00.044-03:00Anatomía de un suceso
La magnitud solo se puede medir en la alteración de las rutinas. Cada oferta de quebrantar los habituales solo parece acrecentar el estado de desesperación. Si todo estuviera bien –el teléfono en mano como el cuerpo de un mensajero moribundo con él cuál no se sabe qué hacer– nadie ofrecería tanto, no habría necesidad, necesidades. La plata y el bolsillo vacío y revisar los rincones, prestar lo Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-27684165337284053322014-03-28T23:43:00.001-03:002015-08-31T02:40:34.129-03:00Anclado al marco...
Anclado al marco
hay gato encerado
lustre de pieles y ungüentos
gente que no entiende ni intenta
El puente de claraboya
la ola apagada, los tiempos del turbo,
la luz enseñada desde chicos al prisma
del polvo de primavera
tan tarde y tan útil
Un sobre acapara las reliquias
mientras se deduce qué es guardar
recordar es un gesto de objetos
un empecinado permiso al pasado
puedo?
Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-84667770216588707252014-03-27T00:58:00.000-03:002015-08-31T02:40:34.145-03:00El tiempo(Una vez cada muerte de obispo)
no es el tiempo
sino el acto saberlo
no es el tiempo
cuatro paredes
es la rejilla
la canaleta sin agua
somos rotos
los huesos de papel
es el tiempo
el tiempo de bruma
y la bruma en el cuerpo
el uso apagado
es derrumbada la cornisa la boca
todo lo cuerpo depuesto
todo lo alma presta
y aún se sobra a sí
no es el plato, su aliento
es el surco de pasos
el pasillo y no el cuarto
el cuarto y no Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-30544867660227642712013-01-31T03:36:00.001-02:002015-02-06T18:40:30.900-02:00
Volví de la noche, de la serie de promesas encendidas que en algunas horas no recordaré o me atormentaran con el paso de los días como ideas minusválidas que siempre quedan al final de la lista de urgencias diarias. Volví del encuentro con el tiempo, la rueda dentada de la soledad de mirar mi futuro mientras la conversación deriva en alguna dirección que no sigo porque se me ancla, nubla la Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-10497618284829795822012-10-25T01:29:00.000-02:002015-08-31T02:40:34.124-03:00 IIAyer pasé por tu casa
Ayer pasé por tu casacerradas las puertas, las ventanas, el timbrehasta la calle desviabaAyer pasé por tu casatu vereda llena de muertelas aceras de tiza sin rayuelay el agua desbordaba del cordón horrendoborraba huellasAyer pasé por tu casano lleguéya no estabas ni estabaya no sé quién era qué.Ayer pasé por tu casaya no llegué.
Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-57618485492863507862012-10-22T19:38:00.001-02:002019-01-02T14:43:47.057-03:00 I Mudar
Tenía, tuve hambre, esa sensación de espaciosidaden el sótano del cuerpolas ollas todavía se guardabanllegaba tarde ajenocabeza llena de inventarioscomo si fuera yo quien mudaradurmiera a la sombra de cajasexistencias archivadascompartido otra vez lo pendiente de tirarolvidar y guardar ningún ropero pasa por las puertasdesensamblo mi brazocuesta menosmientras la estancia escancia bultoslos Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-3816832415161683152012-09-24T22:31:00.000-03:002015-08-31T02:40:34.134-03:00Ausencia
II
La camisa y el vestido en el mismo lavado se destiñeron
lo que aún antes que tú y yo fueron nosotros
ya no está,
envejecen y se pierden,
recorro la cuerda y ya no los veo
el ocaso encierra el tiempo y lo diluye
los palillos se acaban mientras recojo las prendas
que te describen y comparten
manchas en puños y cuellos
el tiempo mismo empercudido, preso el aire inaudito
el mismo pasto Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-65659505352670248532012-07-13T15:34:00.000-03:002015-02-06T18:36:30.067-02:00Silly me
Persona ovilladaen lana de azul y nariz como cachorroolisqueando sol.Itinerarios erráticos,palabras encantadas,so happy, so happyyet...
constante amable,en sonrisas y efusivosamiga.Injusta semblanza,vocativo mal acentuado,dinosaurio de coloresy pequeñita tú.
Silly me
for these lines writing
Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-75721817140099329612012-07-07T13:19:00.000-03:002012-07-07T13:19:29.722-03:00
La noche tendida todo a lo largo en la sala que no estuvo, como agarrando con sus manos las patas de las sillas llenas de pies de negro. Siempre el ruido de vasos y platos y velas. Siempre el ruido que no dejaba pensar. La e sellada en los labios. La o gigante cerrada y abierta en una última palabra. Occiso, ocaso.
El dolor profundo y agónico de diecisiete meses de morirse. De estar Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-80676271349415366982012-06-19T00:47:00.001-03:002014-11-15T23:49:46.651-02:00Agua cansa
El agua amansa cansaabrevan de panza en panzase llenan el vientrede líquido hirvientey después arrepientenque del charco bebanescasean las aguas clarasamargas recuas de vacas flacasalejan del estanque de mal talantey llaman y traen delanteal trajín de pasos niñosdicen las madres cariños que bebenlo que de los pozos de las manos brotay aglomera la sed en una gotaque la arenisca roba cuando no la Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-88889775401961397172012-05-11T21:00:00.000-03:002015-02-06T18:33:06.299-02:00En base a nota
Ingente, el espacio se desproporciona a los usos que le damos. Las secuencias sin duda planificadas al extremo por los arquitectos de más modernas tecnologías que solo la regla T calibrable, es saturada y desmontada por la exageración de seres humanos brevemente cubiertos por lo mínimo que el decoro admite. Las muchachas, sentimentales al mirarse en espejos sin duda pensados en otro uso Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-5377234100046854052012-03-21T02:15:00.000-03:002012-03-21T02:15:29.349-03:00
Mamá amasa la masa.
La masa está sosa.
Papá golpea la mesa.
Mamá llora.
Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5255963207794534922.post-48665535851315635072012-03-02T23:22:00.000-02:002015-02-06T18:28:48.896-02:00
Estoy inburrido. Distraigo la hora en la hastiante repetición de platillos. Los cubiertos saltan en la losa con retraso cada vez que aporreo la mesa en el ademán de levantarme sin razón, arreglarme la camisa o saludar a algún conglomerado levemente familiar. El tintineo se pierde entre las conversaciones y las aceitunas reacias a ser ensartadas. Las mesas son mapa y crónica de la ocasión, Fegihttp://www.blogger.com/profile/08553187392281052761noreply@blogger.com0